DIA DO PAI
O Dia do Pai tem origem na antiga Babilónia, há mais
de 4 mil anos. Então, Um jovem chamado Elmesu
moldou e esculpiu em argila o primeiro cartão, no qual,
desejava sorte, saúde e longa vida ao seu pai.
Muito mais tarde, nos Estados Unidos, em 1909,
Sonora Louise Smart Dodd, de Spokane, Washington,
teve a ideia de escolher um dia especial para
homenagear os pais, depois de ouvir um sermão no Dia
da Mãe.
Sonora Dodd queria homenagear o seu pai, William
Jackson Smart, um veterano da Guerra Civil, que
depois da morte da sua mulher, em 1898, passou a
cuidar sozinho dos seis filhos do casal, numa quinta no
leste de Washington.
Com o apoio da Associação Ministerial de Spokane e
da Associação de Jovens Cristãos, redigiu uma petição
em que recomendava a aceitação de um Dia
Internacional do Pai.
Graças aos esforços da Sra. Dodd, o primeiro Dia do
Pai foi celebrado a 19 de Junho de 1910, em Spokane.
Aproximadamente ao mesmo tempo, em vários locais
por toda a América começava a comemorar-se um “Dia
do Pai”, e em 1924, o Presidente Calvin Coolidge apoiou
publicamente a ideia de um Dia do Pai a nível nacional.
Finalmente, em 1966, o Presidente Lyndon Johnson
assinou uma proclamação presidencial, em que
decretava o terceiro Domingo de Junho como o Dia do
Pai. Em 1972, o Presidente Richard Nixon introduziu o
Dia do Pai na lei.
Em Portugal (assim como na Itália) o dia escolhido para
homenagear os Pais é o dia 19 de Março que é também
o Dia de São José.
A fim de assinalar o
Dia do Pai
a Casa Fernando Pessoa convida
a conhecer alguns dos melhores
poetas portuguesas, numa mostra
bibliográfica a decorrer de
19 a 26 de Março.
Para saber mais aceda ao
Banco de Poesia da
Casa Fernando Pessoa
http://casafernandopessoa.cmlisboa.pt
ou consulte as obras
disponibilizadas na biblioteca.
POETA
Cesário Verde, 1855 – 1886
Poeta da 2ª geração realista. Nasceu
numa família de comerciantes
abastados, oriunda, por linha
masculina, de Génova e estabelecida
em Lisboa desde a primeira metade do
século XVIII, com negócio de ferragens.
Dos seus estudos sabe-se apenas que
em 1865 concluiu a instrução primária e
que frequentou o Curso Superior de
Letras (três ou quatro meses, apenas)
no ano lectivo de 1873-1874.
A actualidade da sua poesia
deve-se, por um lado, à intemporalidade
própria de toda a grande poesia (se a
intemporalidade da arte não é uma
ilusão) e, por outro lado, à forte
originalidade que a caracteriza, em parte
procurada intencionalmente ou
resultante de influências assimiladas de
forma muito pessoal (de Baudelaire, por
exemplo), noutra parte, e sobretudo,
devido à própria índole poética do autor,
"frio, pausado, calculista, como todas as
organizações criadas [no] meio
comercial", refractário à abstracção e às
expansões líricas, pouco espontâneo
como artista, escrevendo mesmo com
dificuldade ("não sei executar o que
concebo e para o meu pulso a coisa
mais pesada é uma pena") e ao mesmo
tempo dotado de um "gosto literário
muito exigente".
POETA
Mário de Sá-Carneiro, 1890 – 1916
Poeta e novelista. Filho de um coronel de engenharia ficou órfão de
mãe aos dois anos, sendo "relegado para a companhia de duas
criadas e de uma ama”.
Estudou Direito na Universidade de Coimbra e, depois, em Paris,
para onde partiu em Outubro 1912, e onde passou a viver de uma
mesada paterna, mais dedicado à boémia, à literatura e ao seu
confesso desgoverno emocional do que aos estudos, tendo vindo a
Portugal em fins de Junho de 1913, um ano antes do início da
Primeira Grande Guerra, com uma breve passagem por Espanha.
É também em 1912 que, com a publicação da peça de teatro
Amizade, de colaboração com um condiscípulo - Tomás Cabreira
Júnior, que antes dele igualmente se suicidou, Mário de SáCarneiro se estreia na literatura. Do mesmo ano é o volume de
contos Princípio, seguindo-se em 1914, a novela A Confissão de
Lúcio, e o volume de poemas “Dispersão”. Um outro volume de
novelas, Céu em Fogo, é publicado em 1915. Indícios de Oiro,
poesia, é publicado postumamente (1937).
Situado entre Rimbaud, Cesário, António Nobre, Camilo Pessanha,
Fernando Pessoa e o século que estava a nascer, e sendo Mário de
Sá-Carneiro um caso singular, o seu drama não deixa de ser
também o drama de uma geração a quem seduzia a modernidade
de valores que em si mesmos continham o pressuposto da sua
permanente interrogação. É ainda o tempo da história e o tempo da
nossa história literária - quem confirma a sua actualidade: o grupo
da Presença (1927- 1940) a editar-lhe os Indícios de Oiro (1937), a
editora Ática a editar-lhe as Poesias Completas (1946) e as Cartas
a Fernando Pessoa (2 vols., 1958-1959), e os ensaios que, mais
recentemente, entre teses, biografias e fotobiografias, não deixam
de lhe seguir o rasto como uma referência importante - e um
estímulo - a acompanhar o itinerário pessoano.
Suicidou-se a 26 de Abril.
POETA
Gastão Cruz, 1941
Poeta, encenador e crítico literário, licenciou-se em Filologia Germânica
pela faculdade de Letras de Lisboa. Foi Professor do ensino secundário e
leitor de português no king´s College.
Como poeta, começou por se destacar com a participação na revista
Poesia 61 (com Casimiro de Brito, Fiama Hasse Pais Brandão, Luiza
Neto Jorge e Maria Teresa Horta).
Colaborou com vários jornais e revistas como crítico literário, tendo
também traduzido autores como William Blake, Strindberg e
Shakespeare.
Foi ainda um dos fundadores do grupo Teatro Hoje, onde encenou várias
peças.
Começou a publicar poesia em 1961 e entre os seus títulos mais
relevantes contam-se A Doença (1963), As Aves (1969), O Pianista
(1984: prémio do Pen Clube), As Pedras Negras (1995), Crateras (2000).
Em 1999 editou de novo toda a sua poesia, agora sob o título Poemas
Reunidos (Publicações Dom Quixote).
A obra de Gastão Cruz foi distinguida com inúmeros prémios, entre os
quais se contam o Prémio PEN Clube de Poesia, em 1985, e o Prémio D.
Dinis, atribuído pela Fundação Casa de Mateus. Em 2002, o seu livro de
poesia Rua de Portugal foi distinguido com o Grande Prémio de Poesia
da Associação Portuguesa de Escritores, e em 2005, com Repercussão,
ganhou o Grande Prémio de Literatura dst. O seu livro A Moeda do
Tempo conquistou o prémio literário Correntes d'Escritas /Casino da
Póvoa 2009.
POETA
Fernando Assis Pacheco, 1937 - 1995
Poeta, ficcionista, jornalista e crítico. Licenciado em Filologia Germânica pela
Universidade de Coimbra, viveu nesta cidade até ir para a tropa, em 1961. Filho
de pai médico e de mãe doméstica, sendo o avô materno galego, casado com uma
lavradeira da Bairrada, e o avô paterno roceiro em São Tomé foi na juventude actor
de teatro (TEUC e CITAC) e redactor da revista Vértice, circunstância que lhe
permitiu privar de perto com o poeta neo-realista Joaquim Namorado e com poetas
da sua geração, como Manuel Alegre e José Carlos de Vasconcelos.
Cumpriu parte do serviço militar em Portugal entre 1961 e 1963, tendo seguido
como expedicionário para Angola, onde se manteve até 1965. Integrado
inicialmente num batalhão de cavalaria, viria a ser reciclado nos serviços auxiliares
e colocado no Quartel-General da Região Militar de Angola. Publicou o primeiro livro
em Coimbra, a expensas paternas, não obstante se encontrar, na altura, em África.
Cuidar dos Vivos se intitula o livro de estreia - poemas de protesto político e cívico
com afloramento dos temas da morte e do amor. Em apêndice, dois poemas sobre
a guerra em Angola, que terão sido dos primeiros publicados sobre o conflito.
A temática africana de guerra voltaria a impor-se em Câu Kiên: Um Resumo (1972),
ainda que sob "camuflagem vietnamita", livro que conheceria em 1976 a sua versão
definitiva: Katalabanza, Kiolo e Volta. Memória do Contencioso (1980) reúne
"folhetos" publicados entre 1972 e 1980, e Variações em Sousa (1987) marca
como que um regresso aos temas da infância e da adolescência, com Coimbra em
fundo, e refinando uma veia jocosa e satírica já visível nos poemas inaugurais. A
novela Walt (1978) atesta-o exuberantemente.
Era notável em Assis Pacheco a sua larga cultura galega, aliás
sobejamente explanada em alguns dos seus textos jornalísticos e no seu
livro Trabalhos e Paixões de Benito Prada. Em A Musa Irregular (1991)
reuniu o poeta toda a sua produção. Nunca conheceu outra profissão que
não fosse o jornalismo: deixou a sua marca de grande repórter no Diário de
Lisboa, na República e no JL: Jornal de Letras, Artes e Ideias. Foi chefe de
Redacção de O Jornal, semanário onde durante dez anos exerceu crítica
literária. Traduziu para português obras de Pablo Neruda e Gabriel Garcia
Marquez.
NÓS
Heroísmos
(a A. de S. V.)
I
Foi quando em dois verões, seguidamente, a
Febre E o Cólera também andaram na
cidade,
Que esta população, com um terror de lebre,
Fugiu da capital como da tempestade.
Eu temo muito o mar, o mar enorme,
Solene, enraivecido, turbulento,
Erguido em vagalhões, rugindo ao vento;
O mar sublime, o mar que nunca dorme.
Ora, meu pai, depois das nossas vidas salvas
(Até então nós só tivéramos sarampo),
Tanto nos viu crescer entre uns montões de
malvas
que ele ganhou por isso um grande amor ao
campo!
Eu temo o largo mar, rebelde, informe,
De vítimas famélico, sedento,
E creio ouvir em cada seu lamento
Os ruídos dum túmulo disforme.
Se o acaso o conta, ainda a fronte se lhe
enruga: O que se ouvia sempre era o dobrar
dos sinos;
Mesmo no nosso prédio, os outros inquilinos
Morreram todos. Nós salvámo-nos na fuga.
Na parte mercantil, foco da epidemia,
Um pânico! Nem um navio entrava a barra,
A alfândega parou, nenhuma loja abria,
E os turbulentos cais cessaram a algazarra.
Contudo, num barquinho transparente,
No ser dorso feroz vou blasonar,
Tufada a vela e n’água quase assente
E ouvindo muito ao perto o seu bramar,
Eu rindo, sem cuidados, simplesmente,
Escarro, com desdém, no grande mar!
Pela manhã, em vez dos trens dos baptizados,
Rodavam sem cessar as seges dos enterros.
Que triste a sucessão dos armazéns fechados!
Como um domingo inglês na “city”, que
desterros ! (…)
In Verde, Cesário, O Livro de Cesário Verde
In Verde, Cesário, O Livro de Cesário Verde e Poesias
Dispersas
Caranguejola
Crise Lamentável
Ah, que me metam entre cobertores,
E não me façam mais nada...
Que a porta do meu quarto fique para sempre
fechada,
Que não se abra mesmo para ti se tu lá fores!
Lã vermelha, leito fofo. Tudo bem calafetado...
Nenhum livro, nenhum livro à cabeceira —
Façam apenas com que eu tenha sempre a meu
lado
Bolos de ovos e uma garrafa de Madeira.
Não, não estou para mais — não quero mesmo
brinquedos.
Pra quê? Até se mos dessem não saberia
brincar...
Que querem fazer de mim com este enleios e
medos?
Não fui feito pra festas. Larguem-me!
Deixem-me sossegar...
Noite sempre plo meu quarto. As cortinas corridas
E eu aninhado a dormir, bem quentinho — que
amor...
Sim: ficar sempre na cama, nunca mexer,
criar bolor —
Plo menos era o sossego completo... História!
Era a melhor das vidas...
Se me doem os pés e não sei andar direito,
Pra que hei-de teimar em ir para as salas, de
Lord?
Vamos, que a minha vida por uma vez se acorde
Com o meu corpo, e se resigne a não ter jeito (...)
Gostava tanto de mexer na vida,
De ser quem sou — mas de poder tocar-lhe...
E não há forma: cada vez perdida
Mais a destreza de saber pegar-lhe.
Viver em casa como toda a gente
Não ter juízo nos meus livros — mas
Chegar ao fim do mês sempre com as
Despesas pagas religiosamente.
Não ter receio de seguir pequenas
E convidá-las para me pôr nelas —
À minha Torre ebúrnea abrir janelas,
Numa palavra, e não fazer mais cenas.
Ter força um dia pra quebrar as roscas
Desta engrenagem que empenando vai.
— Não mandar telegramas ao meu Pai,
— Não andar por Paris, como ando, às moscas.
Levantar-me e sair — não precisar
De hora e meia antes de vir prà rua.
— Pôr termo a isto de viver na lua,
— Perder a «frousse» das correntes de ar.
Não estar sempre a bulir, a quebrar coisas
Por casa dos amigos que frequento —
Não me embrenhar por histórias melindrosas
Que em fantasia apenas argumento
Que tudo em mim é fantasia alada,
Um crime ou bem que nunca se comete
E sempre o Oiro em chumbo se derrete
Por meu Azar ou minha Zoina suada...
In Sá-carneiro, Mário, Poemas Completos
In Sá-Carneiro, Mário, Poemas Completos
O Menino Perdido
“Pai, pai, aonde vais?
Não andes tão depressa.
Pai, pai, fala comigo,
Ou ficarei perdido.”
A noite estava escura, o pai não estava ali;
O orvalho molhava a criança perdida;
O lodo era profundo, a criança chorava;
Sobre o pântano imenso a névoa flutuava.
Rios
Se te enganam as ruas de Lisboa
Como tropos dum estilo conhecido
Hipérboles desfeitas
Áridas metonímias
Nos rios do verão metáforas ainda
Procura do metal do corpo o velho mito
Talvez olhando em torno
Não vejas os indícios
Da água que desfaz devagar estas vias
Talvez ela não corra
Nos seus leitos fictícios
Desse espelho molhado colhe o brilho
Como as folhas de julho alheio à
Velocidade da vida
In Cruz, Gastão, Poemas Reunidos
In Cruz, Gastão, Poemas Reunidos
Sem que Soubesses
Genérico
Falei de ti com as palavras mais limpas,
viajei, sem que soubesses, no teu interior.
Fiz-me degrau para pisares, mesa para comeres,
tropeçavas em mim e eu era uma sombra
ali posta para não reparares em mim.
E tu, meu pai? Adivinho esses vidrilhos
das lágrimas quebrando
um a um na boca triste mas
por dentro, para que digamos
mais tarde, sem invenção escusada:
o pai não chorou.
Eu soube das tuas fúrias
mordendo-se em silêncio,
ou de como te pões
Às vezes tão de cinza.
O barco, o barco. Ficaremos
ainda estes minutos quantos.
Do que quiseres. E como quiseres
Fala. Mas nada de telegramas
Para depois da barra
- posso não os abrir,
juro que posso.
Se eu fosse um amigo, se estivesses
em frente dum copo.
Custa menos. Assim
deslizas a unha
pelo tecido da farda, inútil
dedo terno com os olhos longe.
O pai, que não chorou, tremia
de modo imperceptível.
Lembro-me da bebedeira
em Alpedrinha , na estalagem,
com o Luís Melo
subitamente velho.
“Tramados, pá, tramados,”
O carro falha, são as velas
os platinados sujos
“a puta que os pariu” (Luís),
Um último aceno só vinho
para estas adolescentes
ao balcão do bar e depois e depois?
Mas o pai não chora.
Segura-me pelo braço, não chora.
Eis o filho
dos anos meus incorruptíveis (…)
Andei pelas praças anunciando o teu nome,
chamei-te barco, flor, incêndio, madrugada.
Em tudo o mais usei da parcimónia
a que me forçava aquele ardor exclusivo.
Hoje os versos são para entenderes.
Reparto contigo um óleo inesgotável
que trouxe escondido aceso na minha lâmpada
brilhando, sem que soubesses, por tudo o que
fazias.
In Pacheco, Fernando Assis, A Musa Irregular
In Pacheco, Fernando Assis, A Musa Irregular