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Lista de autores, por ordem de saída dos contos:
Pedro Paixão | João Tordo | Rui Zink | Luísa Costa Gomes | Eduardo Madeira | Inês Pedrosa
Afonso Cruz | Gonçalo M. Tavares | Manuel Jorge Marmelo | Mário de Carvalho
Dulce Maria Cardoso | Pedro Mexia | Fernando Alvim | Possidónio Cachapa | David Machado
JP Simões | Rui Cardoso Martins | Nuno Markl | João Barreiros | Raquel Ochoa | -R¤R%RQLƛ¢FLR
David Soares | Pedro Santo | Onésimo Teotónio Almeida | Mário Zambujal | Manuel João Vieira
Patrícia Portela | Nuno Costa Santos | Ricardo Adolfo | Lídia Jorge | Sérgio Godinho
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Contos Digitais DN
A coleção Contos Digitais DN é-lhe oferecida pelo
Diário de Notícias, através da Biblioteca Digital DN.
Autor: Inês Pedrosa
Título: Quartos de Hotel
Ideia Original e Coordenação Editorial: Miguel Neto
Design e conceção técnica de ebooks: Dania Afonso
ESCRIT’ORIO editora | www.escritorioeditora.com
© 2012 os autores, DIÁRIO DE NOTÍCIAS, ESCRIT’ORIO editora
ISBN: 978-989-8507-08-2
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sobre a autora
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Inês Pedrosa
Nasceu em Coimbra, em 1962. Jornalista e escritora, é também diretora da Casa
Fernando Pessoa desde 2008. Passou pelas redações de O Jornal, JL — Jornal de Letras,
Artes e Ideias, O Independente (integrou a equipe fundadora), foi redatora da revista LER
e do semanário Expresso, diretora da revista Marie Claire portuguesa, e é, atualmente,
cronista do semanário Sol, onde assina a coluna Fora de Órbita. Na literatura, estreou-se
com uma história infantil, Mais Ninguém Tem (1991), à qual se seguiu o seu primeiro
romance, A Instrução dos Amantes (1992). De entre mais de uma quinzena de obras de
ficção e “não ficção”, algumas publicadas no Brasil, Espanha, Itália e Alemanha, pode-se
destacar Nas Tuas Mãos (1997 — Prémio Máxima de Literatura), Fazes-me Falta (2003),
Fica Comigo esta Noite (2003), 20 Mulheres para o século XX (2000) e o seu mais recente
romance Os Íntimos (2010 — Prémio Máxima de Literatura).
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Quartos De Hotel
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Inês Pedrosa
Miguel entrou no quarto, pousou a mala sobre a cama extra encostada à parede,
abriu as portadas da varanda e debruçou-se sobre o mar. A conversa carnal entre o
vento e as ondas prosseguia, exactamente como naquela noite de há catorze anos,
a coberto da escuridão. O frio cortava-lhe a pele. Quando a língua de Carmen lhe
percorria o corpo, nessa outra noite de Fevereiro, o frio sumira-se no negrume do céu.
— Te quiero
dizia-lhe ela. Ele queria-a tanto que todas as palavras lhe pareciam falsas.
Disse-lhe
— Contigo tenho de me entregar
sem sequer pensar no que dizia. Naquela varanda compreendera que já dissera
tudo demasiadas vezes, palavras que iam e vinham, desfazendo-se em espuma.
Carmen exigia-lhe as palavras que escondera num silêncio que se habituara a ignorar.
A palavra entrega era a primeira e a última porta desse silêncio.
Sabia que Carmen estava já no hotel. Aproveitara a distracção dos abraços de
chegada para perguntar o número do quarto dela. “Maria Luísa, querida, peço-te
só um favor: dá-me o quarto 810. Não me leves a mal, não? Um escritor entradote
tem direito às suas manias”. Maria Luísa respondera com a gentileza e o humor de
sempre, dizendo que estava demasiado atarefada para elaborar o piropo que Miguel
queria pescar, mas que ele teria oportunidade de ver que o tempo transcorrera
também, e nalguns casos com maior impiedade, para os outros participantes. Discou
o número do quarto de Carmen mas desligou de imediato. Que lhe diria? Não podia
perguntar-lhe
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— Posso subir?
assim sem mais, catorze anos depois. Ou antes: podia, mas arriscava-se a uma
negativa. Provavelmente, até, uma negativa ofendida. Carmen nunca fora mansa
com as palavras: o excesso de mansos era o verdadeiro drama do mundo, dizia. Defendia-se atacando, sempre. Miguel demorara anos a perder o medo das palavras
de Carmen. A ternura é a mais lenta das ciências, e a mais essencial. Isso, já o sabia
ele no tempo em que se apaixonara por Carmen. Demorara, sim, a acreditar na
paixão, na sua capacidade de sobrevivência. Abriu a cama e lembrou-se do cabelo
de Carmen espalhado sobre a almofada, iluminando a noite. Lembrou-se dos olhos
de Carmen debaixo dos seus, do modo como se semicerravam no instante do êxtase
sem deixarem de o fixar. Fora assim do primeiro ao último minuto, quando ele
saltou da cama e lhe disse que já não dormiria ali na noite seguinte. Se demorasse
mais um segundo teria caído nos braços dela. Na época, estava convencido de que
isso seria um desastre para os dois. Se agora lhe perguntasse se podia subir arriscava-se a ouvir das boas. Ou a ouvir um
— Não
sucinto como um tiro. E se fosse um homem a responder, do quarto dela?
Carmen era capaz de tudo. Até de o ter esquecido. Sentou-se na cama e viu o brilho
dos dois corpos juntos. Não, nem toda a fúria de Carmen podia tê-la feito esquecer
semelhante esplendor.
Sara entrou no quarto, pousou a mala no chão e sentou-se na secretária, diante
do espelho. Mário fazia-a sentar-se ali, ajoelhava-se atrás dela, abraçava-a pelas
costas e dizia-lhe
— Não vês como és bonita? Se não acreditas nos meus olhos, acredita pelo menos
na imparcialidade do espelho.
Não era a beleza, ou a falta dela, a causa da insegurança de Sara. Nem sequer
a admiração pela vistosa inteligência de Mário. Tão inteligente, de facto — e no
entanto fora arrastado na armadilha de uma ladra perversa, entendida nos segredos
da informática. Meia dúzia de emails enviados por essa mulher em nome dele, outra
meia dúzia enviada em nome dela bastara para matar o romance deles e deixar Mário
embevecido por essa peste. Quando se reencontraram naquele mesmo hotel, um ano
depois, já Mário percebera o seu erro terrível. Estava muito doente: magro, pele
cinzenta, covas escuras no lugar dos olhos
— Achas que ainda consegues gostar de mim?
Há muitos anos que Mário já não existia. Quase ninguém falava dele. Os jovens
escritores que ele lançara tinham cabelos brancos, viajavam continuamente para
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promover novas traduções e já não referiam o seu nome. Muito doente, Mário
recebia um telefonema de alguém pedindo um empenho, um texto num jornal, uma
opinião sobre a última obra. Dizia sempre que sim.
— Gosto de gostar
respondia, quando Sara insistia para que ele dissesse não, e descansasse. Gostava
que gostassem dele, essa era a fragilidade de Mário.
— E agora fiquei aqui eu a gostar de ti para nada. A gostar de ti sozinha
repetia Sara ao espelho, com o sorriso de Mário em fundo. Um sorriso dezasseis
anos mais novo do que ela era agora.
Alba e Xavier entraram no quarto, largaram as malas diante da porta, abraçaram-se, beijaram-se, caíram na cama um sobre o outro, rindo. Lembravam-se do
embaraço da primeira noite, há vinte anos — o fecho do vestido dela encravara,
ele acabara por lho rasgar, depois ele sentira-se mal, ajoelhara-se, nu, a vomitar na
sanita, e ela dissera
— Estou aqui contigo, tudo vai correr bem.
Nunca mais se separaram. Xavier fora a Barcelona buscar as suas coisas. Quase
nada — roupa, um saco de livros e discos. Largou a casa com o recheio todo: mulher,
móveis, aparelhagens, bicicleta, a sua preciosa colecção de troféus jornalísticos e literários. E o carro à porta. Depois a vida em Paris tornara-se insuportavelmente cara,
Alba encontrou um lugar de professora e mudaram-se para Lisboa. Xavier passou
anos sem conseguir mais do que uns trabalhos esporádicos como correspondente
estrangeiro, começou a beber. Entre aulas e explicações, Alba não encontrava tempo
para escrever o seu próximo romance. Revoltava-se contra Xavier que tinha todo o
tempo do mundo e não descortinava um tema sobre o qual escrever. Estiveram duas
ou três vezes a ponto de se separar. Acontecia-lhes afogarem as suas frustrações em
corpos de ocasião. Voltavam para casa desejando-se, se tal fosse possível, ainda mais.
— Escritor com escritor não tem hipótese de dar certo,
garantiam os amigos e as amigas dele, com o sentido protector que a inveja tende
a despertar.
— Viver com um concorrente? És doida. Acabarás a passar-lhe as camisas e a
rever-lhe os textos
profetizavam as amigas e os amigos dela, com o conhecimento da desgraça que a
felicidade alheia tende a apurar.
Só Maria Luísa brindara, desde o primeiro minuto, àquele amor.
— Vê-se-vos na cara que vocês serão felizes, haja o que houver.
Maria Luísa tinha o dom de radiografar caras. Crescera na aldeia, onde os
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negócios se fechavam com um olhar e um aperto de mão, sem papéis nem pensamentos sobre as palavras que sobram ou faltam. Saíra da aldeia porque se apaixonara
pelas caras que os livros lhe mostravam, pelos corpos infinitos que as palavras construíam. Tivera uma vida suficientemente difícil para saber reconhecer a felicidade
quando a encontrava e para se tornar de imediato parte dela.
— A ti dá-te jeito, claro, um romance de amor internacional é uma excelente
promoção para o teu festival.
Sempre existiriam editores assim: cáusticos como garotos de rua, omniscientes como vencedores do Nobel e coscuvilheiros como beatas de aldeia. Sem o seu
contributo a literatura perderia mote, chispa, glosa e distância crítica. Maria Luísa
sorria-lhes, dizia que sim, mandava-os apagar os cigarros e pastoreava-os para o
autocarro, no meio do vendaval contínuo daquele mês de Fevereiro.
Todavia, ali estavam Xavier e Alba, vinte anos depois, deitados, com os braços
e as pernas misturados, destruindo, pedra a pedra, a estátua do deus da descrença à
qual os seus contemporâneos prestavam honras quotidianas.
Maria Pascoal entrou no quarto e pediu ao empregado que lhe pusesse a mala
na cama extra
— E já agora abra-ma, por favor. O fecho é uma maçada, está mais perro do que eu
depois pôs-lhe uma nota na mão, deu-lhe um piropo, disse-lhe que fechasse bem
a porta, descalçou-se e estendeu-se na cama a saborear os bombons que sempre pedia
que lhe deixassem na mesa de cabeceira, uns quadrados de chocolate recheados de
massapão, geleia de maçã e pasta de alperce. Pensou no que diria o seu médico, se a
visse alambazar-se assim, quadradinho a quadradinho, um bombardeamento para a
sua diabetes. Completaria cem anos dentro de poucos meses, e se era certo que teria
prazer em atingir os cento e cinco, não era menos certo que não gostaria de chegar
a essa nobre idade de qualquer maneira. Suspirou, pensando que tinha de tirar os
vestidos e as écharpes da mala, pendurá-los no varão da banheira e abrir a torneira da
água quente para que o vapor desfizesse as rugas dos tecidos. Talvez fosse boa ideia
chamar outra vez o rapazinho. Ultimamente cansava-se com mais facilidade, mas não
podia deixar de estar presente nesta homenagem que lhe era dedicada. Depois da sua
última participação, há catorze anos, sofrera um acidente vascular cerebral que a aproximara da morte. Volvido um par de anos ressuscitara, com um vigor acrescido, que a
levava a produzir uma média anual de dois romances. O marido morrera entretanto
de ataque cardíaco, o que lhe pareceu um modo simpático e elegante de desaparecer.
Tinha saudades dele mas não perdia tempo a pensar nisso; vingava-se da tristeza, da
solidão e da mortalidade como sempre se vingara de todos os desgostos: enchendo
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páginas e páginas com a decifração das histórias codificadas que a vida lhe oferecera.
Metia nessas histórias amigos e amores transviados, mágoas, euforias, sonhos interrompidos. Os intelectuais diziam que os seus livros eram complexos. Maria alegrava-se porque quem melhor a entendia eram os jovens e os simples. Isso provava-lhe que
os seus livros durariam mais do que ela e mudariam a vida de algumas pessoas. No fim
de contas, é para isso que se escreve. Abraçara Carmen à chegada e a força daquele
abraço consolara-a: um dos problemas da velhice, pensava, é que as pessoas têm medo
de nos tocar — ou asco, seria? Não queria pensar nisso. Carmen abraçara-a como se
fossem da mesma idade e possuíssem a mesma energia erótica.
— Pascoalita! Mi querida Pascoalita!
— Cármen, bonita, desta feita levas o teu amor para casa. Estou cá para te
assegurar isso, e sabes que nestas coisas eu sou melhor que a de Delfos. E menos
complicada, graças a Deus.
— Ay, no me hables, no me digas nada, que me muero.
— Morrerás um dia sim, guapa, mas primeiro ainda tens de ser feliz, que mando eu.
O ofício do bruxedo dá que fazer. As futurações românticas de Maria Pascoal
tinham por base informações sólidas. Averiguara que, depois dos filhos crescerem e
saírem de casa, a mulher de Miguel Foz desenvolvera a doença do ciúme e dera em
persegui-lo com tal afinco que encontrara o que procurava, isto é: Miguel na cama de
uma jornalista, num colóquio literário no Algarve. E fora tal o escândalo e a berraria
que aquilo que não passaria de um episódio sem rasto acabou por transformar-se no
funeral daquele casamento. As coisas que têm de acontecer lá se organizam para os seus
desenlaces, em geral por ínvios meandros que nenhuma ficção suportaria, sob pena
de parecer inverosímil. Assim meditava Maria Pascoal, enternecida com a conclusão
da história que vira nascer e extraviar-se, naquele mesmo hotel à beira-mar, catorze
anos antes. Lembrava-se das lágrimas de Carmen, da bebedeira de Miguel, do desejo
que circulava em redor deles como um halo de luz, tão intenso e cego, tão infantil e
desavisado, incapaz de ver o seu caminho. Essa aura invadia agora o hotel inteiro, infiltrava-se nos quartos dos congressistas, tinha uma existência física. A marca distintiva do amor é a de uma terceira entidade, atmosférica e concreta, que faz com que os
amantes se transfigurem na presença um do outro. O amor empurra dois corpos um
para o outro, como se dançassem, ainda que em lados opostos da sala ou do mundo.
Maria Luísa entrou no quarto, pousou as pastas na mesa, começou a despir-se e foi
preparar um banho quente. Tinha uma hora livre, esta noite, luxo que não teria nos
cinco dias seguintes. Vinte e cinco anos. Ainda ontem começara — aquele quarto de
século voara sobre ela: entre telefonemas, contas, ofícios, listas de nomes, marcações
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de viagens, não dera pelo tempo. Conseguira escalar os mais altos picos da burocracia e da crise, mês após mês, sem esmorecer. Ou quase: vezes houve em que esteve a
ponto de desistir — ou fez de conta que estava, para não dar em doida. Nos minutos
limite acudia-lhe uma frase de um jornal, a voz de um amigo, a imagem das salas, no
primeiro ano quase vazias, depois cada vez mais cheias, esgotadas, gente de pé, gente
sentada no chão, gente a marcar férias de propósito para vir de França, do Brasil,
assistir a essa festa das palavras que ela, com uma equipa minúscula, tinha conseguido
inventar. Cada ovação a uma mesa de escritores a acariciava, como se ela estivesse
dentro de cada um deles — ou antes, como se ela mesma fosse agora um compacto de
heterónimos, uma pessoa desdobrável, infinita. Aquela reunião anual de escritores de
várias partes do mundo era a obra dela, o seu livro — um romance clássico e cubista,
uma saga em vários volumes, de contornos descabeladamente modernistas.
Quase tudo o que aprendera vinha dali, daquela corrente desenhada por si, ano a
ano. Fizera amigos, confiara e fora confiada. As desilusões, inevitáveis, eram muito
menores do que as alegrias. Provocara encontros que tinham alterado vidas. Criara
multidões de novos leitores. Continuaria a fazê-lo — acontecesse o que acontecesse
na sua vida. Pensou em Maria Pascoal. Em Alba e Xavier. Em Mário, na falta que
ele fazia. Em Sara, ainda sozinha com Mário. Pensou na partilha de cervejas e confidências com Ricardo, que se tornara o seu maior amigo e o mais fiel participante
do festival. Pensou em Miguel, na forma quase inconsciente como seduzia indiscriminadamente as mulheres, e na faísca visível do seu encontro com Carmen. Pensou
na coragem que em várias madrugadas fora buscar às palavras de Carmen. Pensou
em Vicente e na facilidade que tinha em encher de gargalhadas qualquer espaço
com a sua imparável maratona de anedotas. Pensou em Sandra e na potente voz de
fadista que a sua timidez velava. Pensou em vários que morreriam estatelados caso
se lançassem a saltar do alto dos seus egos para o chão. Riu-se quando pensou nisto.
Carmen entrou no quarto, pousou a mala na cama extra e ficou a olhar para ela,
sem vontade de a abrir. Miguel ainda não chegara, perguntara na recepção.
— Quer que deixe recado?
Não valia a pena. Não tinha recados para Miguel. Nunca mais fora capaz de se
deitar com outro homem; sentir-se-ia violada. Uma noite ou outra, com um copo
a mais, considerara experimentar — fecharia os olhos, imaginaria que era Miguel
quem a entregava a outro e desse modo alcançaria um simulacro do prazer que só
ele sabia extrair do seu corpo. Mas mesmo que o conseguisse. Mesmo que pusesse
de lado, por umas horas, a sua moral de mulher justa, e se permitisse usar um corpo
de homem como os homens se permitem usar os das mulheres. E depois? Quando
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abrisse os olhos e Miguel não estivesse ali para lhe dizer que o sacrifício tinha
acabado? Que raio de fantasia erótica era esta, tão, enfim, pouco feminista — para
dizer o mínimo?
O que tinha para dizer a Miguel era que o seu desejo estava exactamente no
mesmo sítio. Que agora que os filhos já eram adultos a poupasse ao discurso da
família construída. Que os filhos não pedem nem merecem o peso da culpa dos
sonhos cancelados dos pais. Que não lhe dissesse que era feliz com a mãe dos seus
filhos, porque não se pode ser absolutamente feliz em duas existências paralelas.
Que ela sabia que tinham sido absolutamente felizes desde o primeiro momento
em que se encontraram até à derradeira e desesperada noite. Que ela não podia
senão entregar-se-lhe. Que abandonaria o seu outro país e a sua vida por ele. Que
o faria mesmo sabendo que ele não acreditava no amor e que por isso não resistiria
a seduzir outras mulheres. Que por favor não lhe contasse quando não resistisse a
outro corpo de mulher. Que de nada valeria contar-lhe, porque ela jamais perceberia
como conseguia ele deitar-se com alguém depois de se terem deitado os dois. Dir-lhe-ia, finalmente, que confiasse nela. Que confiasse na sua capacidade de se transformar em todas as mulheres que ele pudesse vir a fantasiar.
Bateram à porta. Carmen abriu. Não disse nada. A conversa entre o vento e as
ondas prosseguiu nessa noite, como em todas as noites de todos os Fevereiros que
vieram depois, já Miguel e Carmen e Sara e Alba e Xavier e Maria Luísa e Ricardo e
Sandra e Vicente e Maria Pascoal e os restantes congressistas reunidos naquele hotel
em Fevereiro de 2024 haviam há muito desaparecido deste mundo.
in Revista Correntes d’Escritas 2012
(Texto rescrito)
Este texto foi escrito de acordo com a antiga ortografia.
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