O Estado do Maranhão
São Luís, 14 de maio de 2014 - quarta-feira
Adeus a
JOSÉ CHAGAS
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Um homem da
POEMAS
POESIA E
D A PROSA
Soneto 40
A literatura de José Chagas vivia entre dois
mundos de linguagens diferentes: a poesia e a
prosa; quando questionado sobre essa dualidade,
ele fazia questão de separar os versos do lírico e
dos argumentos do dissertador
CRÔNICA
Alc ntara - inferno
sem barreira
D
e Alcântara bem se pode dizer que
é uma cidade infeliz, castigada por
um azar histórico. Ali a palavra infelizcidade quase que deve ser cunhada assim, o adjetivo infeliz
acoplado ao substantivo cidade, como uma chaga cancerosa. O poeta Agostinho Reis parece ter
adivinhado algo a cair em forma de praga sobre
ela, quando afirmou nos tercetos de seu conhecido soneto: Rainha da opulência destronada, / tu
tens por fausto – o mar; por trono – o nada; /
grandezas que te restam do passado... // Tudo
roubou-te, tudo, a negra sorte! / Parece que os
teus passos segue a morte / como segue a desgraça o desgraçado! E é isso. Ontem, o mar e o
nada, hoje, o espaço e o vazio. Que destino!
E de fato, vítima tanto do tempo quanto do espaço, Alcântara sofre pelo passado que lhe arrancaram à força e por um futuro que também
à força lhe querem dar. A rigor é uma cidade que
não tem presente. Eu disse sobre ela, no meu
livro - Alcântara – negociação do azul ou a castração dos anjos - que ali “o tempo se condensou em tempo de espera / espera de tudo / e o
grande orgulho da cidade / é saber hoje esperar
/ o passado / que pelo futuro / qualquer cidade
espera.”
Em verdade, nela o passado é um tempo que se
esqueceu de passar ou se comporta como ainda
estando por vir. E ela não só aguarda para sempre a prometida vinda de um imperador, como
que parece ainda escutar as profecias da Mãe
Calu, anunciadas para o passado. No livro, falei
também das duas quedas de Alcântara: - a queda natural, para baixo, no tempo, que a levou às
ruínas, e a queda inesperada para o alto, no espaço, com risco de transformá-la em nuvens ou
fumaça. Assinalei, no livro, que “a queda para
cima / é mais precipitada / porque mais se aproxima / do fundo do nada.”
Se, como diz Agostinho Reis, a morte seguiu os
passos de Alcântara, na terra e num passado que
foi despojado de tudo, também seguiu os seus
vôos, no espaço e num perigoso futuro que lhe
querem impor, pelo que já sofreu o maior desastre ocorrido na era espacial, em nosso país, com
a perda de quase duas dúzias de técnicos e cientistas. Algo inteiramente irreparável, sob todos
os pontos de vista. Um crime sem perdão.
Isso porque devem ter sido os fados que indicaram para Alcântara a destinação de estar no
cruzamento, no desencontro ou na colisão entre a geografia e a história, já que sua posição na
superfície do planeta passou a ser utilizada pelos potentados, que viram nela a vantagem de
economizar combustível, na corrida para o espaço cósmico. E como na verdade quem está exclusivamente olhando para o alto não pode mes-
mo perder tempo em atentar para o que se passa a seus pés, Alcântara, em razão desse “privilégio” geográfico, foi afetada brutalmente no seio
de sua história e de sua cultura.
Para que se colocasse ali toda a parafernália tecnológica, muita gente pobre teve de ser arrancada de sua área de vivência, isto é, dos terrenos
em que gerações e gerações vinham realizando
os seus plantios, ou das faixas marítimas em que
praticavam a sua pesca, na luta pela vida. Não se
discute o que tinha de ser feito, mas o modo como foi feito. E as conseqüências disso não são
levadas em conta, visto que o que importa agora é dar atenção aos que desejam arrendar o espaço aéreo e não aos que persistem em ficar arranhando o chão. Aliás, quem, segundo os noticiários, anda de olho neste chão são os americanos, que, pelo seu gosto, ficariam com o espaço cósmico e também com o solo de Alcântara. E não se duvide. A sorte dela está lançada
como um trágico foguete.
O fato é que Alcântara, saltando de súbito de um
sofrido passado para um duvidoso futuro, o mais
que conseguiu, no presente, foi tornar-se o palco de um dos mais funestos acontecimentos,
sem que até hoje se saiba qual foi a causa ou as
causas e, pelo visto, acabará incluído no rol de
suas lendas, pois o governo não parece encarar
isso como uma realidade nem ouvir o clamor dos
órfãos das vítimas. O Centro de Lançamento é
hoje apenas mais uma ruína e mais um mistério,
na cidade submetida irremediavelmente ao seu
fatalismo já observado pelo soneto de Agostinho
Reis.
Pelo azar de colocar-se logo abaixo da linha do
Equador, Alcântara, que poderia sair de seu purgatório para atingir um paraíso, teve de assumir
a missão que era dada à Barreira do Inferno, no
Rio Grande do Norte. Quem foi que disse que
abaixo do Equador não existe pecado? Se todo o
grande interesse estava em saber que a força de
gravidade aqui era menor, esqueceram-se de que
havia algo de maior gravidade causado pelo modo como parece ter sido tratado o Centro de
Lançamento, pois isso tem sido motivo de longas discussões, em que muitas causas são atribuídas, sem que nunca se tenha uma explicação
plausível e sem que ninguém se responsabilize
por nada.
É o tipo da coisa em que os próprios entendidos
não se entendem e o que se sabe é que, por causa
da vantagem de as grandes potências do mundo terem oportunidade de achar meios mais fáceis de economizar combustível, a Barreira do
Inferno, no Rio Grande do Norte, foi desativada
e tudo quanto cabia a ela teve de ser transferido
para Alcântara, inclusive o próprio nome, pois
lá nunca aconteceu um fato tão dantesco como
o que infelizmente se deu na cidade maranhense,
que se tornou um inferno sem barreira. Ainda
bem que agora se diz que o Centro de Lançamento se transformará num Centro Espacial
Comercial, cuja expansão se dará sem que prejudique o ambiente e a comunidade. Mas com
que dinheiro?
Crônica publicada na coluna Hoje É Dia de, em 5 de
agosto de 2008
BIBLIOGRAFIA
Poesia
Tabuada de Memória (1994);
O Discurso da Ponte (1959);
A Mão do Presidente ou Impressões
O Caso da Ponte de São Francisco (1964);
Digitais de uma Época (1995);
Os Telhados (1965);
O Fio-Dental (1997);
Maré/Memória (1973);
Antologia Poética (1998);
Lavoura Azul (1974);
Os Azulejos do Tempo (1999);
Colégio do Vento (1974);
As Armas e os Barões Assassinalados (2000);
Maré de Moça (1977);
Poema da Lagoa (2004);
Os Canhões do Silêncio (1979);
Prosa
De Lavra e de Palavra ou Campoemas (1980);
Pedra de Assunto (crônicas) (1961);
Maré de Aço (onda de alumínio) ou o Naufrágio da
Um homem debaixo de seu chapéu (discurso de
Ilha (1983);
posse na AML). (1975);
A Cor do Puro (1983);
De Píndaro à raposa ou Castro Alves! quem diria...
Cem Anos de Infância ou o Poeta e o Rio (1985);
acabou num aranhol (1977, co-autoria com Jomar
Águas de Silêncio (1987);
Moraes);
A Arcada do Tempo (1988);
São Luís com S (1984, co-autoria com Mário
Antropoema ou O signo da humana dor (1988);
Meireles e Manuel Lopes);
Alcântara - Negociação do azul ou A Castração dos
Da arte de falar bem (crônicas) (2004);
Anjos (1994);
In: Colégio do Vento, 2013
São Luís de
quatro séculos
Cigarra e formiga
- antifábula
São Luís, no aniversário,
não sabe se canta ou chora;
no seu quarto centenário,
mal ou bem canta e aflora.
Fala-se mal da cigarra,
fala-se bem da formiga,
pois que uma canta e farra
e outra em labor se fatiga.
Chora a morte do poeta
que a encheu de poesia,
e com ela se completa
sempre que aniversaria.
Diz-se que uma só gasta,
e a outra guarda o que tem,
e em sua riqueza vasta
não quer ajudar ninguém.
O poeta não morreu,
no aniversário da Ilha,
o que ele deixou de seu
ainda faz com que ela brilha.
É uma história que se narra,
sem graça, de tão antiga,
e nela nem a cigarra
se envolve, nem a formiga.
Cercada de sonhos, lendas,
como uma ilha de ouro,
sempre enfrentou as contendas.
dos que buscavam tesouro.
Ambas nada têm com isso
que seu La Fontaine inventa,
com um fundo moral cediço
de uma fábula odienta.
Perdeu sua identidade
com outros nomes que dão
e tanta gente que a invade
quer se permita quer não.
Cada qual cumpre a missão
que lhes deu a natureza;
nada têm com o que dirão
contra a cigarra indefesa.
Por não saber a raiz
de sua origem arcaica
deixa de ser São Luís
para ser uma Jamaica.
Querem por força lançar
cigarra contra formiga,
a fingir-se um falso ar
de tradição inimiga.
Com já 400 anos,
é que a cidade assim é,
sofrendo perdas e danos
mas ainda está de pé.
Cigarra e formiga juntas
vivem, dando o que falar,
mas não respondem perguntas
de um mundo raso e vulgar.
São Luís ainda brilha
como o fez antigamente.
Em nosso mar, é uma ilha,
na cultura, é um continente.
Elas estão muito acima
do que nossa vida engana,
e nenhuma se aproxima
de nossa atitude humana.
Quatro séculos apenas
para incutir na história
uma simbólica Atenas
e uma França Provisória.
Não é com cigarra alguma
nem com formiga qualquer
que alguém, a seu modo, assuma
a tolice que quiser.
Ela não foi descoberta
por nenhum povo europeu.
A ilha é uma bela oferta
que a natureza nos deu.
Sem nunca cometer falha,
sem descuidar-se um instante
é que a formiga trabalha
para que a cigarra cante.
Sei que ela não se envergonha,
mas talvez se sinta mal,
se por acaso ainda sonha
com França Equinocial.
O canto é tão necessário
quanto o labor. E entre os dois
não se sabe, em seu fadário,
quem vem antes ou depois.
Ela se fez patrimônio
da humanidade cansada,
nas mãos de um povo inidôneo,
que da terra não quer nada.
O homem, com braço e garganta,
suaviza a sua batalha,
e trabalha, enquanto canta
e canta, enquanto trabalha.
Todos amam São Luís,
só da boca para fora,
e o que só a boca diz
a alma não comemora.
O canto é irmão do labor
e, irmãos, se dão por completos,
jamais iriam propor
uma disputa de insetos.
Cidade que se fez minha,
como também me fiz dela,
por seu porte de rainha,
por ser cultural e bela.
Deixe-se a cigarra em paz,
deixe-se em paz a formiga,
e seja o homem capaz
de amar trabalho e cantiga.
Cantarei a vida inteira,
mas com alma e coração
esta terra sobranceira,
toda glorificação.
Não há povo que não cante
nem povo que não trabalhe,
e a poesia é reinante,
no todo em cada detalhe.
* Poema escrito pela
passagem dos 400 anos de São Luís
(Poema inédito)
Apanhados do Chão (1994);
Canção da Expectativa (1955);
Pão e Água (1978);
Circulam sombras lúgubres do campo,
pela minha memória represada,
como um poço de angústias que destampo
e onde se esconde o tudo do meu nada,
persiste ainda ali o pirilampo,
da minha infância pouco iluminada,
o corte dos meus sonhos no sarampo
da meninice em dor, na madrugada,
a solidão azul de um céu escampo
com uma estrela tremendo de assustada,
os andaimes da vida com o seu grampo
a me prender à cal de minha ossada,
e o próprio impulso com que agora tampo
meu poço de memória estagnada.